Le doux rêve de Wolf-Ink ne dure pas bien longtemps, car, dans sa béatitude, il a la très mauvaise idée de prendre une grande inspiration.

Et là… Le subtil mélange d’eau croupie, de vase et de pourriture vient lui brûler les naseaux. Ce lit douillet n’est finalement qu’un bouillon de culture saupoudré de mouches mortes.

Désireux de ne pas y laisser la vie, ou, pire, de garder cette odeur incrustée dans ses poils, il se dépêche de s’extirper de ce bourbier infâme.